EL ROMANTICISMO

El Romanticismo es un movimiento cultural que nace a finales del siglo XVIII en Alemania e Inglaterra (Prerromanticismo: "Sturn und Drang". Goethe: Fausto, Werther) y que se opone radicalmente a la primacía de la razón del Neoclasicismo para exaltar los sentimientos y las emociones. Idealismo frente a racionalismo. En el cuadro de Delacroix La libertad guiando al pueblo vemos uno de los temas centrales del Romanticismo: la exaltación de la libertad. Hay escritores conservadores, pero muchos más son los radicales, liberales y revolucionarios, de espíritu transgresor que se enfrentan a una sociedad pacata, conservadora. Son espíritus libres y rebeldes.

Caspar D. Friedrich pintó este cuadro del "Viajero o caminante ante una mar de nubes o niebla". La naturaleza en la literatura romántica es una naturaleza en la que el yo proyecta sus sentimientos, de ahí la incertidumbre. Los abismos, los acantilados, la naturaleza agreste y convulsa, las ruinas es el marco adecuado para las emociones de angustia y soledad, de melancolía, de sufrimiento extremo.

El llamado "mal du siecle" (Chateaubriand) es es sentimiento de malestar, de hastío y decadencia ante la existencia y que lleva a la autodestrucción y el suicidio (Byron, Poe, Larra...) de los escritores románticos y de sus personajes (Werther). Byron creó dos personajes El corsario y Don Juan sin ningún respeto a las leyes divinas y sociales, que hacen lo que les da la gana y porque les da la gana, que atropellan la moral y las normas sociales, imperiosos, elegantes, blasfemos, sarcásticos, cínicos, individualistas y poseídos por una gran amargura.Fueron tan imitados por esto que Alenza hizo esta parodia pictórica de ese malestar y de esa postura autodestructiva como salida a una vida que no les gusta.

Los románticos cultivan los tres géneros. En poesía abunda el largo poema narrativo como el Don Juan, pero también las baladas y las canciones breves y asonantadas (romances, baladas, lied...). El teatro fue un género muy popular (polemetría, mezcla de prosa y verso...). La novela tiene un gran auge. Por una parte, la novela histórica, una manifestación del deseo de evasión de la realidad circundante; por otra, la novela gótica, en la que se refleja un gusto por lo morboso, lo siniestro, lo nocturno, las ruinas, los cementerios, lo fantástico y misterioso. Es la novela de terror y misterio que se fragua en el Romanticismo que narra sucesos inquietantes y extraños en una atmósfera de misterio y que genera angustia y miedo. Dos grandes representantes, entre muchos: Mary Shelly (Frankenstein) y E.A. Poe, maestro del relato corto de misterio y de terror.

Los grandes poetas ingleses románticos son Lord Byron, Percy B. Shelly y John Keats y Coleridge. Leamos este poema de Keats, poeta que murió a los 26 años de tuberculosis pobre y alejado de su país. Es un ejemplo de poesía intimista: subjetivismo y exaltación del yo están presentes.

ODA A UN RUISEÑOR

 J. Keats

Me duele el corazón, y un sopor doloroso

Aturde mis sentidos, cual si hubiera bebido

Cicuta o apurado un pesado narcótico

Hace poco y me hubiera hundido en el Leteo:

No es por sentir envidia de tu feliz estado,

Sino por el exceso de dicha que me infundes

Cuando, dríada de alas ligeras de los árboles,

En algún escondite melodioso

De frondosos hayedos y sombras incontables,

Le cantas al estío con voz resuelta y plena.

¡Ah, si bebiera un sorbo del vino que se enfría

mucho tiempo en el seno de la tierra y que guarda

el sabor de praderas y de Flora, y de cantos

y bailes provenzales, y del gozo soleado!

¡Si tuviera una copa con vino del Sur tibio,

llena del sonrojado y auténtico Hipocrene,

borboteando al borde de las burbujas ligadas,

con la boca de púrpura teñida,

y que al beber me aleje del mundo sin ser visto

y me pierda contigo por la espesura umbría!

Perderme en lo lejano, disiparme, olvidar

Lo que no has conocido jamás entre las ramas:

El hastío, la fiebre, la angustia que se siente

Aquí donde los hombres se escuchan sus gemidos,

Donde el temblor sacude las tristes canas últimas,

Donde la juventud muere exangüe y escuálida,

Donde el solo pensar nos llena de zozobra

Y desesperación con ojos decaídos,

Y la belleza pierde su mirada esplendente

Que un nuevo amor no ama más allá de mañana.

¡Lejos, lejos! Pues voy a volar hacia ti,

no montado en el carro de Baco y sus leopardos,

sino en las invisibles alas de la Poesía,

aunque la mente torpe se retarde, perpleja,

¡Ya estoy aquí contigo! Suave es la noche,

y quizás en su trono está la Reina Luna

con sus hadas estrellas que alrededor se apiñan;

pero en este lugar la luz no existe,

salvo la que las brisas impulsan desde el cielo

por sendas serpenteantes de musgo y fronda oscura.

No puedo ver las flores que están bajo mis pies,

Ni el delicado incienso que pende de las ramas,

Pero entre las fragantes tinieblas adivino

Los encantos que ofrece esta estación propicia

A la hierba y al soto, al frutal de los bosques,

Al brezo pastoril y a los espinos blancos,

A violetas marchitas cubiertas de hojarasca,

Y a la hija primogénita del mayo ya mediado:

Rosa almizcleña en ciernes, cubierta de rocío,

De un zumbido de insectos en tardes estivales.

Escucho entre las sombras; y he estado muchas veces

Un poco enamorado de la muerte apacible;

Le he dado dulces nombres en versos abstraídos

Para que fuera hacia el aire mi aliento sosegado;

Y ahora más que nunca morir parece hermoso,

Sin dolor extinguirse en medio de la noche,

Mientras tú derramas tu alma hacia lo lejos,

¡absorto en este éxtasis!

Seguirías cantando para mi oído en vano,

Pues yo sería tierra para tu intenso réquiem.

¡Oh, Pájaro inmortal, no es para ti la muerte!

Ni las generaciones hambrientas te han pisado.

La voz que oigo esta noche fugaz ya la escucharon

Antaño el soberano igual que el campesino:

Quizás el mismo canto que encontró una vereda

Por el corazón triste de Ruth que, con nostalgia

Del hogar, lloró en medio del maizal extranjero;

El mismo que hechizara algunas veces

Las mágicas ventanas, que se abrían a mares

Peligrosos, en tierras de encanto ya olvidadas

“¡Olvidadas!” Palabra que tañe cualquier campana

que de ti separa hacia mis soledades.

¡Adiós! LA fantasía, geniecillo embustero,

no es tan buena engañando como su fama indica.

¡Adiós! ¡Adiós! Tu himno lastimero se pierde

más allá de estos prados, sobre el arroyo quieto,

ladera arriba, y luego penetra hondo en la tierra

de los claros del valle colindante.

¿Fue aquello una visión o un sueño de vigilia?

Ya se esfumó la música. ¿Duermo o estoy despierto?

En la película de Gonzalo Suárez, Remando al viento, tenemos una espléndida película sobre el Romanticismo Sus protagonistas son Lord Byron, Mary Shelley y Percy Bysshe Shelley. Estos tres personajes, junto con Polidori, deciden escribir una historia de terror. Como resultado de esta apuesta, Mary Shelley escribió Frankenstein. Se basó en su propia vida y de ella sacó al mítico personaje. Es su mismo reflejo con sus mismas inquietudes. Polidori es un personaje-trampa, pues su personalidad nunca llega a ser mostrada tal como es en realidad.

 REMANDO AL VIENTO DEBATE

ACTIVIDAD
Dos escritoras románticas: Mary Shelly y Jane Austen.Las biografías de dos mujeres románticas.

EDGAR ALLAN POE

EL RELATO CORTO (POLICÍACO, TERROR, CIENCIA - FICCIÓN, NOVELA GÓTICA...)
Biografía.
Obra.
Lectura:
POESÍA:
El cuervo
RELATOS por grupos:
El gato negro
Manuscrito hallado en una botella
El tonel de amontillado
El escarabajo de oro
Los crímenes de la calle Morgue
La caída de la casa Usher
El corazón delator
La carta robada
El pozo y el péndulo
La verdad sobre el caso del señor Valdemar
NOVELA
Las aventuras de A. Gordon Pym

El sueño de la razón produce monstruos (Goya)

 Una vez, al filo de una lúgubre media noche, 

mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
"Es -dije musitando- un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más." 

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre. 

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
"Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más." 

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
"Señor -dije- o señora, en verdad vuestro perdón imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía."
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más. 

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: "¿Leonora?"
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: "¡Leonora!"
Apenas esto fue, y nada más. 

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
"Ciertamente -me dije-, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio."
¡Es el viento, y nada más! 

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más. 

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
"Aun con tu cresta cercenada y mocha -le dije-.
no serás un cobarde.
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!"
Y el Cuervo dijo: "Nunca más." 

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: "Nunca más." 

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
"Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas."
Y entonces dijo el pájaro: "Nunca más." 

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
"sin duda -pensé-, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de "Nunca, nunca más." 

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir graznando: "Nunca más," 

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más! 

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
"¡Miserable -dije-, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!"
Y el Cuervo dijo: "Nunca más." 

"¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!"
Y el cuervo dijo: "Nunca más." 

"¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!"
Y el cuervo dijo: "Nunca más." 

"¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! -le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: Nunca más." 

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

En versión de Los Simpsons

LA ESTROFA ORIGINAL

EL CUERVO -THE RAVEN(E.A. POE)

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary, Cierta vez, en una oscura medianoche, mientras me inclinaba, triste y cansado, Over many a quaint and curious volume of forgotten lore, sobre un antiguo y curioso volumen de historias olvidadas, While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping, mientras cabeceaba, casi dormitando, surgió de pronto un golpeteo, As of some one gently rapping, rapping at my chamber door. como alguien, suavemente llamando, llamando a la puerta de mi habitación. "'t is some visitor", I muttered, "tapping at my chamber door - "Es algún visitante" - musité - "tocando en la puerta de mi habitación. Only this and nothing more". Sólo eso, y nada más."

El cuervo es un poema narrativo que consta de 18 estrofas de 6 versos cada una. El propio Poe dijo que la métrica del poema era una combinación de octómetro acataléctico, heptámetro cataléctico y tetrámetro cataléctico. En el poema se hace uso de la rima interna («dreary»  y «weary»; «Once upon» y «while I pon-»). La combinación de la rima es ABCBBB. El ritmo también está acentuado por las abundantes aliteraciones y repeticiones. Es una estructura muy rígida. Poe se inspiró en el ritmo y la métrica del poema de “Lady Geraldine's Courtship”  de Elizabeth Barrett, del que había hecho una buena crítica en enero de 1845 en el Broadway Journal . El poema fue publicado por primera vez en el Evening Mirror el 29 de enero de 1845, aunque anteriormente fue rechazado para otras publicaciones y por el que recibió $15. Es el poema más famoso de Poe y ha sido ilustrado Por Gustave Doré y por el pintor impresionista E. Manet. El poema tiene abundantes referencias literarias  (Ch. Dickens) y mitológicas (Palas Atenea), de carácter elegíaco y alegórico. Pero sin lugar a dudas la vida personal de Poe está reflejada en el poema, la muerte de su propia madre y de su amada Virginia. Poe dijo que el cuervo estaba pensado para simbolizar el triste e interminable recuerdo. Poe publicó en 1846 un ensayo de teoría literaria, Filosofía de la composición, para explicar la composición del poema. En el poema destaca la atmósfera sobrenatural y de misterio creada con las palabras ("al filo de una lúgubre media noche", "Y el crujir triste, vago, escalofriante /de la seda de las cortinas rojas/llenábame de fantásticos terrores/jamás antes sentidos."). El narrador, un lector ante un viejo y raro libro inclinado, relata en primera persona la misteriosa visita de un cuervo parlante, que se posa sobre un busto de Palas Atenea, a su casa en una noche lúgubre y gélida de diciembre, cuando está afligido por la pérdida de su amada Leonor. la presencia del cuervo azuza su dolor con la repetición de las palabras "Nunca más" (Nevermore), esto le lleva a descender hacia la locura.

Le este poema de Miguel de Unamuno

A mi buitre (M. de Unamuno) Este buitre voraz de ceño torvo que me devora las entrañas fiero y es mi único constante compañero labra mis penas con su pico corvo. El día en que le toque el postrer sorbo apurar de mi negra sangre, quiero que me dejéis con él solo y señero un momento, sin nadie como estorbo. Pues quiero, triunfo haciendo mi agonía mientras él mi último despojo traga, sorprender en sus ojos la sombría mirada al ver la suerte que le amaga sin esta presa en que satisfacía el hambre atroz que nunca se le apaga.

Edgar Allan Poe
(Boston, 1809 - Baltimore, 1849)


Annabel Lee

Fue hace muchos y muchos años,
     en un reino junto al mar,
habitó una señorita a quien puedes conocer
     por el nombre de Annabel Lee;
y esta señorita no vivía con otro pensamiento
     que amar y ser amada por mí.

Yo era un niño y ella era una niña
     en este reino junto al mar
pero nos amábamos con un amor que era más que amor
     —yo y mi Annabel Lee—
con un amor que los ángeles sublimes del Paraíso
     nos envidiaban a ella y a mí.

Y esa fue la razón que, hace muchos años,
     en este reino junto al mar,
un viento partió de una oscura nube aquella noche
     helando a mi Annabel Lee;
así que su noble parentela vinieron
     y me la arrebataron,
para silenciarla en una tumba
     en este reino junto al mar.

Lo ángeles, que no eran siquiera medio felices en el Paraíso,
     nos cogieron envidia a ella y a mí:—
Sí!, esa fue la razón (como todos los hombres saben)
     en este reino junto al mar)
que el viento salió de una nube, helando
     y matando mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era más fuerte que el amor
     de aquellos que eran mayores que nosotros—
     de muchos más sabios que nosotros—
y ni los ángeles ni el Paraíso encima
     ni los demonios debajo del mar
separarán jamás mi alma del alma
     de la hermosa Annabel Lee:—

Porque la luna no luce sin traerme sueños
     de la hermosa Annabel Lee;
ni brilla una estrella sin que vea los ojos brillantes
     de la hermosa Annabel Lee;
y así paso la noche acostado al lado
de mi querida, mi querida, mi vida, mi novia,
     en su sepulcro junto al mar—
     en su tumba a orillas del mar.

EL GÉNERO GÓTICO

El género gótico es el género de terror con elementos sobrenaturales sugeridos o directos: paisajes sombríos, bosques tenebrosos, ruinas medievales y castillos con sus respectivos sótanos, criptas y pasadizos bien poblados de fantasmas, ruidos nocturnos, cadenas, esqueletos, demonios... Personajes fascinantes, extraños e insólitos, grandes peligros y a menudo cándidas muchachas en apuros.

Tiene sus raíces ya en la literatura clásica, Plauto escribió Mostellaria o Comedia del fantasma y Plinio el Joven escribió Carta de los fantasmas. También se encuentra esta estética en el Romance de la infantina encantada.

ROMANCE DE LA INFANTINA ENCANTADA 

A cazar va el caballero,  a cazar como solía, los perros lleva cansados,  el halcón perdido había: andando, se le hizo noche  en una oscura montiña. Sentárase al pie de un roble, el más alto que allí había: el troncón tenía de oro,  las ramas de plata fina; levantando más los ojos,  vio cosa de maravilla: en la más altita rama  viera estar una infantina; cabellos de su cabeza  con peine de oro partía,  y del lado que los parte,  toda la rama cubrían;  la luz de sus claros ojos  todo el monte esclarecía. -No te espantes, caballero,  ni tengas tamaña grima; hija soy yo del gran rey  y de la reina de Hungría;  hadáronme siete hadas  en brazos de mi madrina; que quedase por siete años  hadada en esta montiña. Hoy hace los siete años,  mañana se cumple el día; espéresme, caballero,  llévesme en tu compañía. -Esperéisme vos, señora,  hasta mañana, ese día; madre vieja tengo en casa,  buen consejo me daría.

La niña le despidiera  de enojo y malenconía: -¡Oh, mal haya el caballero  que al encanto no servía; vase a tomar buen consejo,  y deja sola la niña! Ya volvía el caballero,  muy buen consejo traía; busca la montiña toda,  ni halló roble, ni halló niña; va corriendo, va llamando,  la niña no respondía. Tendió los ojos al lejos,  vio tan gran caballería; duques, condes y señores  por aquellos campos iban; llevaban la linda infanta,  que era ya cumplido el día. El triste del caballero  por muerto en tierra caía. y desque en sí hubo tornado,  mano a la espada metía: "Quien pierde lo que yo pierdo,  ¿qué pena no merecía? ¡Yo haré justicia en mí mismo,   aquí acabará mi vida!" Anónimo

Destacamos algunas obras pertenecientes a este género: 

HORACE WALPOLE

El castillo de Otranto

ANN RADCLIFFE

Los misterios de Udolfo

CHARLES ROBERT MATURIN

Melmoth el errabundo

William Godwin

Las aventuras de Caleb Williams de  (Londres, 1794),

OSCAR WILDE

El retrato de Dorian Gray

El fantasma de Canterville

JOHN WILLIAM POLIDORI

El vampiro

BRAM STOKER

Drácula

MARY B. SHELLEY

Frankenstein

CHARLOTTE BRONTË

Jane Eyre

EDGAR ALLAN POE

PROSA:

Berenice

La narración de Arthur Gordon Pym

El corazón delator

Los crímenes de la calle Morgue

La carta robada

El misterio de Marie Rogêt

CHARLES DICKENS

Un cuento de Navidad

JULIO VERNE 

El castillo de los Cárpatos

HENRY JAMES

Otra vuelta de tuerca

H. G. WELLS

La guerra de los mundos

HOWARD PHILLIPS LOVECRAFT

El ser bajo la luz de la luna

GUY DE MAUPASSANT

El Horla

ROBERT LOUIS STEVENSON

El extraño caso del Dr. Jeckyll y Mr. Hyde

Janet, cuello torcido

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

El Miserere

El monte de las ánimas

Maese Pérez, el organista

EL TERROR GÓTICO EN LA POESÍA:

LORD BYRON

El Giaour o El Vampiro

EDGAR ALLAN POE

El gusano vencedor

Annabel Lee 

El cuervo

JORGE LUIS BORGES

El Golem

El género gótico no se da solo en la literatura, también se extiende a otras manifestaciones culturales como la música, el cine, la fotografía.

Podéis ver el cortometraje Vincent del director de cine y poeta Tim Burton(La melancólica muerte de Chico Ostra. Os recomiendo todas sus películas: Eduardo Manostijeras, Charlie y la fábrica de chocolate, Batman, La novia cadáver, Alicia en el país de las maravillas, el planeta de los simios...). El corto se basa en un poema de Tim Burton de estética gótica y que compuso en homenaje al actor y director de terror Vincent Price, quien recita el poema.

La versión original:

VINCENT  Vincent Malloy is seven years old He’s always polite and does what he’s told For a boy his age, he’s considerate and nice But he wants to be just like Vincent Price He doesn’t mind living with his sister, dog and cats Though he’d rather share a home with spiders and bats There he could reflect on the horrors he’s invented And wander dark hallways, alone and tormented Vincent is nice when his aunt comes to see him But imagines dipping her in wax for his wax museum He likes to experiment on his dog Abercrombie In the hopes of creating a horrible zombie So he and his horrible zombie dog Could go searching for victims in the London fog His thoughts, though, aren’t only of ghoulish crimes He likes to paint and read to pass some of the times While other kids read books like Go, Jane, Go! Vincent’s favourite author is Edgar Allan Poe One night, while reading a gruesome tale He read a passage that made him turn pale Such horrible news he could not survive For his beautiful wife had been buried alive! He dug out her grave to make sure she was dead Unaware that her grave was his mother’s flower bed His mother sent Vincent off to his room He knew he’d been banished to the tower of doom Where he was sentenced to spend the rest of his life Alone with the portrait of his beautiful wife While alone and insane encased in his tomb Vincent’s mother burst suddenly into the room She said: “If you want to, you can go out and play It’s sunny outside, and a beautiful day” Vincent tried to talk, but he just couldn’t speak The years of isolation had made him quite weak So he took out some paper and scrawled with a pen: “I am possessed by this house, and can never leave it again” His mother said: “You’re not possessed, and you’re not almost dead These games that you play are all in your head You’re not Vincent Price, you’re Vincent Malloy You’re not tormented or insane, you’re just a young boy You’re seven years old and you are my son I want you to get outside and have some real fun.” Her anger now spent, she walked out through the hall And while Vincent backed slowly against the wall The room started to swell, to shiver and creak His horrid insanity had reached its peak He saw Abercrombie, his zombie slave And heard his wife call from beyond the grave She spoke from her coffin and made ghoulish demands While, through cracking walls, reached skeleton hands Every horror in his life that had crept through his dreams Swept his mad laughter to terrified screams! To escape the madness, he reached for the door But fell limp and lifeless down on the floor His voice was soft and very slow As he quoted The Raven from Edgar Allan Poe: “and my soul from out that shadow that lies floating on the floor shall be lifted? Nevermore…” Tim Burton

VINCENT Vincent Malloy siete años tiene.  siempre cortés, siempre obediente. Ternura y respeto…lo que le pidáis,  pero sueña con ser todo un Vincent Price. Vive con su hermanita, su perro y su gatito,  pero a él le gustan más arañas y vampiritos. Una casa donde pueda inventar muchos horrores,  vagaría solitario por muchos corredores. Vincent es amable cuando lo visita su tía,  que en estatua de cera con gusto convertiría. Hace experimentos con su perro Abercrombi  y espera convertirlo en un horrible zombi. Con su perro zombi a modo de forense  buscarán sus víctimas en la niebla londinense. No siempre está pensado en horrible asesinato. También lee y pinta para pasar el rato. Otros niños leen Robinson Crusoe,  pero Vincent prefiere Edgar Allan Poe. Una noche estaba leyendo un terrible relato  y encontró unas líneas que lo dejaron helado. No podía vivir con historia tan cruel  enterraron viva a su bella mujer. Cavó una tumba…¿Seguro que estaba muerta?  Aunque… ¡Vaya! La tumba era la huerta. Su madre lo mandó a su cuarto castigado, Vincent conoció el dolor del condenado. A cumplir su condena, perspectiva horrorosa,  a solas con la foto de su querida esposa. Solo y turbado, en su hueco espanto.  Entra su madre, de repente, en su cuarto. Dice: “Si quieres ya puedes salir a jugar.  Hace un día precioso, te vas a apolillar” Vincent quiso hablar. Lo intentó, más no pudo.  Tantos años solo lo habían dejado mudo. Buscó un papel, encontró un lapicero  “Esta casa me puede, no saldé de este agujero” Dijo su madre: “No estás poseído ni tampoco consumido.  Estos juegos tuyos demasiado lejos han ido" "No eres Vincent Price sino Vincent Malloy.  Ni lo fuiste ayer, ni lo serás hoy” “Tienes siete años y eres mi niño bonito,  así que sal a jugar y diviértete un poquito” Más calmada ella salió por el pasillo  y Vincent se quedó mirándola por el rabillo. La habitación daba vueltas y se tornaba oscura  según iba aumentando esa horrible locura. Allí estaba Abercombri , su zombi perro y sirviente. Su esposa desde la tumba, su voz lo dejó quieto. Crujían entre mortajas las manos de su esqueleto. Tantos horrores vividos en sueños y feos ritos Convirtieron su risa en espantosos gritos. Huyendo de la locura corrió hacia la salida,  pero cayó al suelo, inerte, como sin vida. Su voz era tenue, lenta se escuchaba,  mientras que ‘El Cuervo’ de Poe, roncamente recitaba: “Y mi alma, del fondo  de esa sombra que flota en el suelo,  no podrá liberarse  ¡Nunca mas! Tim Burton

También quiero que sepáis que el grupo de rock californiano Eagles publicó un disco en 1976 llamado Hotel California que se adscribe también a este género, del que se han vendido más de treinta y dos millones de copias. Al Hotel California puedes llegar a cualquier hora pero nunca puedes salir de él y por é vagan los fantasmas. La banda dijo que este disco era una metáfora de la muerte del sueño americano, de su decadencia y su caída en el materialismo.

HOTEL CALIFORNIA On a dark desert highway, cool wind in my hair Warm smell of colitas, rising up through the air Up ahead in the distance, I saw a shimmering light My head grew heavy and my sight grew dim I had to stop for the night There she stood in the doorway; I heard the mission bell And I was thinking to myself, "This could be Heaven or this could be Hell" Then she lit up a candle and she showed me the way There were voices down the corridor, I thought I heard them say... Welcome to the Hotel California Such a lovely place (Such a lovely place) Such a lovely face Plenty of room at the Hotel California Any time of year (Any time of year) You can find it here Her mind is Tiffany-twisted, she got the Mercedes Benz.  She got a lot of pretty, pretty boys she calls friends. How they dance in the courtyard, sweet summer sweat. Some dance to remember, some dance to forget So I called up the Captain, "Please bring me my wine" He said, "We haven't had that spirit here since nineteen sixty nine" And still those voices are calling from far away, Wake you up in the middle of the night Just to hear them say... Welcome to the Hotel California Such a lovely place (Such a lovely place) Such a lovely face They livin' it up at the Hotel California What a nice surprise (what a nice surprise) Bring your alibis Mirrors on the ceiling, The pink champagne on ice And she said "We are all just prisoners here, of our own device" And in the master's chambers, They gathered for the feast They stab it with their steely knives, But they just can't kill the beast Last thing I remember, I was Running for the door I had to find the passage back To the place I was before "Relax, " said the night man, "We are programmed to receive. You can check-out any time you like, But you can never leave!"

HOTEL CALIFORNIA En una oscura autopista de desierto, viento frío en mi pelo un cálido olor a colitas subía por el aire en la distancia logré ver una luz brillante, mi cabeza daba vueltas y mi mente se nubló tuve que parar por la noche. Ella estaba en la puerta, escuché la campana de la Misión y pensé para mi: "Esto puede ser el cielo o puede ser el infierno" Luego ella encendió una vela y me mostró el camino, había voces en el corredor creí oír que decían… "Bienvenido al Hotel California un agradable lugar, (un agradable lugar) un hermoso rostro Mucho sitio en el Hotel California en cualquier momento del año, puedes encontrarlo aquí" Su mente estaba Tiffany-trastornada, tenía un Mercedes Benz. y muchos lindos, lindos chicos, a los que ella llamaba amigos. Cómo bailaban en el patio, dulce sudor del  verano. Algunos bailan para recordar, otros bailan para olvidar. Llamé al Capitán "Por favor tráigame mi vino" Él dijo: "No tenemos ese licor aquí desde 1969" y todavía esas voces llamando desde lo lejos, te levantas en mitad de la noche, solo para escucharlas decir… "Bienvenido al Hotel California un agradable lugar, (un agradable lugar) un hermoso rostro ellos viven en el Hotel California una linda sorpresa, trae tu coartada" Espejos en el techo, el champaña rosado helado y ella dijo: "Todos somos prisioneros aquí, de nuestro propio deseo" y en habitación principal, reunidos para la fiesta, la apuñalan con cuchillos de acero pero no logran matar a la bestia. Lo último que recuerdo es que estaba corriendo hacia la puerta. Tenía que encontrar el camino de vuelta al lugar en el que estaba antes. "Relax" dijo el portero de noche, "Estamos programados para recibir. ¡Puedes pagar cuando tú quieras, pero nunca te podrás ir!"

Y todo desembocará en los poetas malditos de la segunda mitad del siglo XIX: Baudelaire, Rimbaud, Verlaine, O. Wilde... simbolismo, decadentismo...